Indiana Magic

Hogwarts jamais poderá ser definida em palavras. Talvez possa ser definida em sentimentos, sentidos, magia... Mas qualquer um que tente fazê-lo, jamais chegará perto de consegui-lo. O único mérito de tentar defini-la seria, naturalmente, apenas a tolice. A construção imponente é tão poderosa quanto é simples, seus muitos mistérios são tão profundos quanto sua límpida clareza. Hogwarts é um lar para aqueles que dela necessitam, mas é violenta para aqueles que nela não deviam estar. Embora não haja definição que possa se enquadrar a escola, características podem muito bem serem observadas. E uma das mais marcantes é, sem dúvida, a diversidade que habita os corredores aconchegantes deste castelo. Aqui, habitam os descendentes do leão que mais parecem venenosos como os habitantes de Slytherin; encontramos ainda os herdeiros da cobra que são tão corajosos quanto qualquer semelhante a Gryffindor; passeiam por seus corredores os inteligentes Lufanos que são perspicazes como a águia; e também vagueiam os irmãos e irmãs de Ravenclaw, dotados de um senso de justiça que não há igual. Está é Hogwarts.

O menino estava trancafiado em seus próprios devaneios. Seus olhos, petrificados pela velocidade com que seus pensamentos moviam-se, eram de uma tonalidade verde tão profunda e penetrante quanto a visão de um campo gramado. Ele sequer sentira o impacto quando a bota de Vik lhe atingira, sem notar verdadeiramente em nada além de seus pensamentos. Sua ousadia em encarapitar-se defronte àquela garota estava diretamente ligada aos sentimentos que se mesclavam dentro dele, como em um poderoso redemoinho incontrolável. Francamente, fora desnecessariamente atrevido por retirar-lhe os pés do banco, mas, agora, quando seu olhar vítreo fincava-se para fora da janela, perdido entre as muitas famílias que se comunicavam amavelmente, ele parecia desconhecer o mundo. Talvez, desconhecesse a própria sanidade naquele momento. Tal qual era a confusão interna que se desprendia no garoto, ele não notara a algazarra exacerbada que se avolumara no trem. Ao longe, fora de seu estado de torpor, era possível ouvir estampidos e gritos, misturando-se a incontáveis fragrâncias de origem duvidosa.

As pessoas ao seu redor moviam-se, no entanto, para ele, mover-se era algo inteiramente desprovido de razão. Seu corpo petrificado pela horda de diferentes sentimentos enrijecera-se nos pontos de maior necessidade, tornando-o inflexível e quase inútil. A sonserina e o corvinal bailavam com falta de elegância e desmérito, tão eufóricos quanto dois humanos podem ser. Fora quando, trazido pela brisa, o cheiro de matéria em combustação invadira-lhe os sensores olfativos que ele despertara de seu transe. A lembrança do fogo atingira-lhe como uma flechada, ferindo-lhe apenas o suficiente para trazê-lo ao aflitivo estado de alerta. Com um gesto gracioso, ele ergueu-se de prontidão e, através do vácuo, sua mão alcançara sua varinha, tão rápida e solenemente quanto era possível. Ele tivera o mísero instante de vislumbrar as botas da garota de olhos negros, quando seus passos entrecruzaram a cabine. Sua audição lhe indicara o foco do estardalhaço, e, quando ele dera apenas um passo adiante, uma criatura, trajada de roupas negras e com um ar urgente e tempestuoso, surgia na dianteira de uma porta aberta. Os olhos de Stwart Dawson arregalaram-se e, antes que ele pudesse qualquer coisa fazer, o homem transpassou o espaço entre ele e o conduzira, de forma violenta e abrupta, para fora da locomotiva.

Quando seu pulmão fora atingido pelo golpe gélido e refrescante de ar, o garoto notara o que estava acontecendo. Por todos os lados da estação 9 ¾, haviam pessoas feridas. Algumas, jaziam deitadas inertes em um chão feito de maciço concreto. Outras, porém, corriam de forma enlouquecida, gritando os nomes de seus pais, como se suas vidas dependessem disso. Era notável que o caos instalara-se de forma tão absoluta, que quase podia ser sentido e tocado. Seus passos eram abafados pela contínua corrente de falácia, ora interrompida por um grito assustado ou por um choro contido. Ao longe, ele vira uma espécie de portal, cuja finalidade mágica era, entre outras coisas, coligar dois lugares distantes. Uma chave de portal ainda mais sofisticada e eficiente que anterior. Quando seus olhos esverdeados voltaram-se para a locomotiva avermelhada, ele pudera vislumbrar a vistoria minuciosa que estavam realizando, ora ou outra ponteada por um estampido e um clarão, em métodos de percepção que, talvez, ele jamais conheceria. Neste instante, ele percebera que, pela primeira vez na história do castelo, ou talvez na história da humanidade, a pontualidade britânica seria finalmente violada.

E, de repente, o mundo parece parar. Seus olhos são tomados por um torpor que transborda de sua mente, da mesma forma que seus braços e pernas mantêm-se imóveis, como se algo os prendesse firmemente. Seu coração pulsa de forma automática, sem acelerar ou diminuir seu compasso lento. É nesse momento que todos os seus sentidos estão aguçados demais, provocados pela quantidade exuberante de adrenalina que seu cérebro, infiel, produz. A sensação percorre-lhe o corpo, tocando e exaltando os extremos de seu aspecto físico, tão rápidos quanto o é o raio em uma tempestade nebulosa. Tal sentimento parece expandir-se de forma que mesmo sua alma, enclausurada por sua própria condição, percebe a hegemonia que cresce dentro de si. É curioso quando se transpassa pela sensação, porque, estranhamente, uma parte de seu intelecto é capaz de registrar todas as nuances desse período, como a gravar, de forma espectadora, um filme que nada passa além de amador. Mesmo os seus pulmões, parte cujo controle é praticamente involuntário, parecem ater-se aos sentidos que seu corpo tenta, por todos os deuses, interpretar coerentemente. E a descrição acima trata-se do choque emocional.

Ao longe ele pode ouvir uma voz hipnotizante ecoar por todo o vagão. O som era límpido, cristalino, puro. Seu coração preenchera a fúria e o ódio com os embalos da canção, acompanhados por um instrumento que ele bem conhecia. As plantas pareciam agitar-se ao mero toque produzido pelas cordas finas da harpa. Era uma canção pura, que contava a história de um amor escondido. Seus braços cruzados relaxaram a medida que a canção entoava-se entre notas belamente tecidas, cuja voz parecia o som de um sino a reverberar. O garoto quase embalara a canção junto a mulher que a entoava. Embora não conhecesse a letra, podia sentir o significado dela perpassando o seu corpo, atingindo-o onde nada mais poderia atingi-lo. Por um breve instante, apenas o instante necessário para que um coração pudesse pulsar, ele sentiu as lágrimas preencherem seus olhos, como se elas, também, almejassem entoar a canção. Por um momento, o mundo inteiro parece tranquilo; a vida parecia não ter mais sentido e tudo o que nela ocorria era mera distração. Por uma única fração de segundo, ele esquecera a dor que seu coração sentia. Esquecera que haviam pessoas ali, esquecera até mesmo que seu mundo parecia sucumbir. Sua única preocupação era poder ouvir a música.

Stwart Dawson não era um garoto mal. Talvez fosse áspero por seus inúmeros sofrimentos, mas jamais tivera a intenção clara de ferir ou machucar alguém. Na verdade, sequer tinha coragem e poder para tal. Embora fosse desprovido de qualquer ato caridoso, era um menino que pensava pelo bem de outrem – característica logicamente herdada de sua mãe. Seus atos de profunda melancolia, geralmente regados de algum azedume ou irritação, sempre coincidiam com o seu passado, enraizados por algum sentimento encubado, cuja tendência era crescer de forma maléfica. Mas, ainda assim, ele era um humano, e, como condição vital para tal, resguardava em seu interior o rancor e a derrota. Odiava perder coisas que acreditava estarem em seu absoluto controle, odiava figurar como patético após absurda quantidade de esforço. Seu empenho, na sua opinião, sempre deveria ser recompensado, seu esforço sempre deveria ter um mérito maior do que a própria medalha de ouro. Ele era assim, talvez mesquinho, talvez arrogante, porém era dotado de um senso de humanidade maior que alguns seres providos de magia celestial. A canção ainda podia ser entreouvida por seu coração, como se não mais seus ouvidos fossem os captores de som.

Enquanto divagava a respeito de sua própria integridade, no entanto, o garoto fora desvairadamente arrancado de seus próprios devaneios. Uma dor aguda e pontual surgiu em sua canela quando, em um ritmo frenético, uma pequena menina surgira de algum lugar além de sua visão. Seus olhos sentiram a dor e arregalaram-se, com o pavor que apenas a despretensão da negligência da vigia pode causar. Em um movimento reflexivo, suas mãos puseram-se sobre a parte de seu corpo que fora atingida, ouvindo o murmurar agudo e irritadiço que a menina proferira. Mesclando-se a dor, sua mente pareceu concluir que o mundo inteiro viera em defesa do corvino que ele tanto odiava. Seus olhos percorrem as vestes surradas que a menina vestia, só então notando a semelhança entre ele e ela: Louise Saunière era integrante da casa dos leões destemidos. E foi aí, então, que mais uma vez o seu cérebro pareceu chegar a uma conclusão brilhante. A menina indefesa, cujo garoto observara tantas vezes no Salão Comunal da Grifinória, cuja voz estridente ecoava sorridente pelos corredores, era irmã de seu arquirrival. No instante em que a conclusão atingiu sua racionalidade, o menino quis deixar-se partir. Andar como se não houvesse rumo, caminhar até seus pés sangrarem pela peregrinação.

Entretanto, antes que ele pudesse tomar qualquer atitude, sentiu o seu corpo sucumbir mediante a um peso que desconhecia. De forma generosa, as leis da física ajudaram Elena Holdfeny a derrubá-lo com uma precisão sem precedentes. O único prelúdio ao ataque fora o grito que ela soltara, animalesco e voraz, como se fosse um animal a disputar território. Seus joelhos cederam ao peso que não podia ostentar, e ela caiu por sobre ele, atingindo-o com socos, tapas e unhas. Seus cabelos louros, lindos feitos o brilho do sol, bailavam ao redor de seu corpo, como se uma tempestade de raios dançasse sobre si. Stwart jamais pretendera revidar. Seus músculos retraíram-se apenas na tentativa vã de defender-se, amenizando a força do ímpeto de seus golpes, evitando que algum ponto crucial fosse atingido. Sentiu sua boca ser cortada por um soco bem sobreposto, sentiu seu peito ser atingido por tapas e arranhões. Sentiu-se fraco, mas jamais sentira-se tentado a intervir em sua punição desvairada. Ele tentou pedir que ela parasse, balbuciou um pedido falho de ajuda, e ela apenas gritava, como se suas palavras fossem o acréscimo de seus socos e pontapés.

- AJUDA NÃO, QUERO VOCÊ PEDINDO ARREGO! ANDA DAWSON, PEDE – Berrava ela, tão descontrolada e enraivecida como ele jamais a vira. Subitamente, o garoto entendeu que jamais conhecera a batedora. Seus olhos verdes fechados podiam vislumbrar a máscara de fúria que o rosto dela estava contorcido. Ele não sentia medo e quase esquecera-se de sua dor. Ele estava desapontado, sentindo-se profundamente enganado. A menina sempre agira de força desdenhosa e cruel, mas ele sempre vira o lado agradável e doce da sonserina, que sorria sempre que suas bravatas falhas eram ditas. Quando ele moveu um de seus pés, tentando encontrar um jeito de tirá-la de cima dele, chutou uma superfície dura.

De repente, o peso da menina fora agilmente retirado de cima dele, e ele pode respirar de forma libertária. Seus pulmões pareciam agradecer à sua liberdade, distribuindo o oxigênio por toda a sua parte. Seus olhos abriram-se e ele viu a luz acima, como se ela estivesse ali para guia-lo. Quase sorriu diante de sua tolice ao imaginar se havia morrido, mas concluiu que não. Sentiu os pés de Viktoria tocarem-lhe com rudeza, e sua face distorcida pela imparcialidade surgiu, enegrecendo a luz outrora reconfortante. A garota, cuja única expressão facial era o desprezo, estendeu-lhe uma mão, demonstrando que estava ali para ajuda-lo a se erguer. Ele aceitou-a de bom grande, com seu arfante repuxar de ar. Sentia dores maiores em determinados lugares e o frescor do ar, ao atingir-lhe a face, elevava o estado de ardor de algum de seus inúmeros machucados. Seus olhos percorreram o ambiente, observando as pessoas que ali estavam envolvidas. A profunda cor de seu verde era como a vegetação que encobria o vagão: serena, tranquila, pacífica.

– Desculpa... – Fez-se ouvir a voz da garota que o espancara. Seu timbre era cruelmente firme, como se ela estivesse encoberta por uma muralha de razão. Seus olhos estavam ainda desvairados, mas, por detrás dessa ferocidade, podia-se sentir uma mescla de arrependimento e compaixão. Seus lábios tremiam de forma leve, como se estivesse com medo, com fome ou com dor. Por um breve instante, ela parecia pronta a sucumbir. – Mas você tava pedindo isso... E não é de hoje. – Neste instante, ele entendeu que ela jamais tivera qualquer relação com ele. Fora neste instante que seu cérebro captou uma mensagem oculta, que dizia simplesmente o quão perversa era a garota por quem seu coração, um dia, se apaixonara.

Gastón estivera ali o tempo todo, como se a observar com desdém a cena que se desenrolara. O menino agora segurava a agressora, como se a demonstrar que seus braços podiam proteger-lhe de todas as ameaças. Ela parecia não esboçar reação que não o leve arrependimento, mesmo que fosse enigmática a sua expressão. O garoto agora via a pequena grifinória estarrecida, como se ela pudesse não acreditar no que seus olhos jovens viam, descrendo da tolice que pessoas mais velhas podiam ostentar. A outra sonserina, porém, sequer emitira um som ou manifestara-se durante o embate. Na verdade, Dawson não conseguia vê-la durante sua luta, como se ela não estivesse presente e aparecesse apenas em momentos estritamente necessários. Sua análise circunstancial dos envolvidos durou pouco mais que um segundo, quando ele viu um lampejar de cabelos esvoaçar a sua frente. A pequena [color:2c95= orchid]Louise, que lhe atingira com um golpe em sua canela, avançava furiosamente em direção a Elena, tão desvairada quanto estivera a lutadora. Por um segundo, Stwart não sabia como agir e, então, sua única atitude fora agarrar-lhe pela cintura pequena e delicada, levantá-la do chão, e colocá-la para longe da garota que, agora, ele desconhecia.

– Não vale a pena, pequenina. Deixe-os para lá! – Stwart abriu-lhe um sorriso acolhedor, elevando sua expressão até seus olhos, os quais revelavam um controle emocional sem igual. Sua intenção era, claramente, acalmar a pequena garota. Ele sabia o quão ruim era presenciar cenas de extravagante violência. Seu irmão, o corvino, havia repreendido-a com severidade em sua voz. O menino da Grifinória apenas lhe olhou nos olhos, como se nada do que ele dissesse pudesse importar. Ele podia sentir o furioso redemoinho de sentimentos que a pequenina sentia, sentia a possibilidade de quase poder tocá-lo e envolvê-lo para si, em uma vã tentativa de arrancar-lhe a angústia do peito. – O clima está pesado demais aqui dentro. Não quero ficar aqui. Você vem comigo, Lou? – E novamente sorriu, como se nada tivesse acontecido, como se o mundo não estivesse desabando ao redor. Ele lhe estendeu a mão, e quando ela tocara e apertara, o menino virou-se para partir, esquecendo o quão desprezível pode ser um humano que ataca-lhe pelas costas.

– Pode parar por ai, leãozinho. – Disse Gastón, com uma raiva tão desvairada e profunda quanto a mulher em seu lado. O grifinório apenas virou a cabeça de lado e sorriu, demonstrando todo o desdém que possuía por aquele homem tão desprovido de qualidade. – Largue a garota, Dawson. A irmã é minha e ela fica comigo! – Completara ele, em um tom que pretendia ser ameaçador. Sem sequer se importar pela estranha condição de proteção que se instalara ali, o garoto deu um passou a frente, desafiando-o a qualquer outra reação. Seu corpo, dolorido pelos golpes bem atingidos, proclamava por descanso e cuidado, ao passo que o garoto apenas o ignorava. Ele deu um novo passou, quando algo passou-lhe ao lado de sua cabeça, explodindo uma lamparina que havia mais a frente. O feitiço que seu oponente invocara atingira-lhe apenas no sentido de causar-lhe surpresa, porque o alvo fora fracamente mirado. Ele sentira a força da magia eriçar os seus cabelos, causando-lhe momentâneo arrepio.

Imediatamente, o garoto soltou a mão da jovem menina que, outrora, precisava de sua proteção. Com um movimento ágil, empurrou-a para o lado, a fim de tirá-la do campo de feitiços que, em breve, permearia o corredor do 15º vagão. Seus olhos encontraram-se com os de seu adversário, tão quando seus calcanhares terminaram de girar e sua mão alcançara sua varinha. Por um instante semelhante à eternidade, o azul celeste dos olhos do corvino atingira o verde sereno do grifinório, e, ali, nenhuma magia podia equiparar-se. Havia a natural rivalidade, um ódio cuja origem era apenas do desprezo. Os garotos miravam-se com plenitude, como se suas vidas tivessem a estranha dependência desse momento. Ainda sob o mesmo devaneio, Stwart imaginou que sua vida inteira fora guiada para este duelo, um duelo que seria travado com afinco e mortalidade. Seu corpo, ainda dolorido, causava-lhe uma enorme desvantagem. Alguns de seus feitiços jamais poderiam ser produzidos sem a perfeita execução de seus movimentos; seus olhos voaram de Gastón para Elena, agora carregados de uma fúria que ele jamais sentira anteriormente.

– Expelliarmus! – Sem sequer avisar, o garoto brandira o seu feitiço pelo ar. Em sua mente, uma mão gigantesca atingia a mão de seu oponente, fazendo-o soltar sua arma de embate. Ele sabia que não poderia pegá-lo de surpresa, considerando que se encaravam nos olhos instantes antes de proclamar o feitiço. Por isso, o adversário do inglês empurrou sua amante para o lado e ambos escaparam por milímetros do feitiço, que, ao longe, pode ser ouvido rompendo o vidro de uma janela, e esquecendo-se de seu efeito em meio ao ar gélido do lado de fora. Quando a vidraça fora abatida, o vento úmido adentrou o recinto, fazendo gotículas de água espalharem-se pelo ar, com a chuva que brandia sua imponência ao lado de fora. O oponente do garoto, porém, pareceu não nota a mudança de ar e temperatura, enquanto agitava sua varinha e fazia borrões de luz desprenderem-se dela.

Ambos os garotos travavam um duelo magnânimo. Ora um deles invocava a proteção de um escudo, a fim de defender as pessoas envolvidas, ora bailavam de acordo com o que as luzes pareciam eclodir no ar. Os feitiços que colidiam um contra o outro chamuscavam-se e de forma bela criavam faíscas, tal como fogos de artifício a comemorar uma data feliz. Stwart e Gastón empenhavam-se ao máximo, mostrando a destreza que possuíam em agitar e balançar suas varinhas. Seus olhos estavam compenetrados no duelo, e, conforme a luta avançava, era possível ver o chamuscar das plantas, vulneráveis às magias que ambos lançavam. A intenção do grifinório não era atingi-lo mortalmente e sequer machuca-lo, o menino do condado de Norfolk apenas queria retardá-lo, com a clara intenção de poder fugir dali. Por diversas vezes, seus feitiços foram desviados de seu curso, atingindo algum outro elemento do campo de batalha. A voz, que outrora cantara uma canção pela, parecia extinta agora da mente do garoto, como se nada além de seu oponente importasse no mundo. Gastón parecia ligeiramente em vantagem no duelo, não apenas por estar em um ano mais avançado que seu oponente, mas, também, pelas deliberantes fraquezas que o outro dispunha e demonstrava.

– Sec... – Iniciara o descendente de Ravenclaw, desvairado pela incapacidade de derrotar o guerreiro de Gryffindor. Neste instante, a varinha de Dawson baixara de forma incrédula, como se não pudesse crer que seu oponente seria capaz de usar uma magia tão cruel. Seus olhos cruzaram-se no instante em que a perversão atingiu o sereno azul dos olhos de Gastón, assemelhando-se à fúria de um mar em pairo à uma tempestade impetuosa. Nem ele, o autor da intenção, parecia capaz de acreditar em sua tão cruel decisão. No entanto, ambos ouviram o grito desolado que fora produzido. A dor parecia transparecer na voz estridente da pequena menina, como se ela própria tivesse sido atingida pela maldição. Por um breve instante de desespero, o inglês procurou onde sua colega de casa estaria, buscando constatar que sua ideia estiver errada. Ela avançava para seu irmão, tão descontente que era possível ver as lágrimas, como diamantes, escaparem-lhe pelo rosto. Suas mãos fracas empurraram-no para trás, fazendo-o desistir do embate travando tão arduamente. Um alivio incomparável atingiu o peito de Dawson ao constatar que a maldição não atingira Lou. Era esse o momento de distração de que ele precisava.

Depois de verificar que sua amiga de classe estava perfeitamente saudável, o menino girou em seus calcanhares e partiu para o lado de ouvira a voz. Lá estava a auror que protegia a porta que era o alcance para o último vagão do trem. Ela estava em sua postura imponente, tocando o instrumento que possuía em mãos. Era vislumbrante a visão que ela causava no emaranhado de rosas e outras flores, como se elas fossem parte viva de seu corpo. Sua voz ecoava um cântico antigo, provavelmente em outra língua que o menino jamais conseguiria entender. Seus lábios moviam-se no ritmo compassado de uma balada, encantando os pequenos sons que se produziam ao redor. Era uma cena melodramática, como se fosse parte de grandes tragédias antigas, cujo inesperado sucesso fosse a mortandade de seus envolvidos. Neste instante, o menino entoou sua própria canção, convidando a mulher esguia a fazer parte de seu dueto.

O garoto entoava a sua parte da música, cantando a história de um amor sem fim. Seu timbre de voz diáfano era tão contundente com a música, que o som parecia causar-lhe certo bem estar. Durante a sua entonação, ele esquecera de tudo pelo que passou nos últimos minutos. Esquecera-se porque estava dolorido, esquecera-se porque sentia o gosto acre de ferro em sua boca. Seus olhos brilhavam como se uma plateia inteira pudesse vê-lo, sem jamais respirar, tão encantada pela música que ele tentava embalar. Sua perna manca, provavelmente atingida por um dos golpes desvairados ou tocada por um feitiço, cambaleava de forma precária, como se ele estivesse constantemente encenando a dor da canção. O seu mundo pareceu parar enquanto sua voz, entrecortada em determinados momentos, incorporava a dor que o atingia pelo o amor eterno que ele jamais teria.