DIRTY DAY

Girls, we run this motha!

Azmaria tinha saído louca pelas Masmorras a fora. Tinha deixado Charlotte plantada sozinha, mesmo sua melhor amiga estando ao seu lado para lhe apoiar em seus momentos dramáticos. Depois teria que compensá-la com um caldeirão de varinhas de alcaçuz porque isso não se faz, minha flor! NAMORADOS VÊM E VÃO MAS AMIGAS SÃO ETERNAS! Ao menos essa é a tese.

Todavia, quando finalmente conseguiu sair da festa o corredor estava tão intenso que ela não saberia onde procurar por Logan. Seu coração batia rápido e descontrolado temendo que ele estivesse nos braços de uma das meninas que vieram lhe buscar. Isso ela jamais poderia suportar. Correu então até o final das Masmorras observando e varrendo como uma águia cada canto, mas não encontrou nenhum casal que lhe interessasse pelos nichos de pedra.

Avistou, porém, uma menina com um comportamento pra lá de suspeito. Ela andava se esgueirando e nas surdinas como se estivesse seguindo alguém. Quando ela olhou para trás para se certificar de que não tinha ninguém na sua cola, Azmaria reconheceu aquela cara de boneca de porcelana. A OVELHAAAAAAAA! O que a Ovelha estava fazendo ali, seguindo alguém?

Ahh ela só podia estar seguindo Villeneuve, já que depois dessa festa, na cabeça de passarinho da portuguesa, todas querem o Logan. Pensando que era melhor seguir a menina a ficar feito um dois de paus no meio do caminho, lá se foi Azmaria seguindo os passos de Mariana Lengruber, a menina ovelha.

Mas aquela perseguição estava um saco. Subiram lances e mais lances de escada e não chegavam a lugar algum, até que Azmaria viu o grupo que a sonserina seguia e viu no meio deles o seu lombinho canadense. Ele não estava agarrado a ninguém. Aquilo já era um alívio para o peito português de minha favorita. E por um instante, distraída, a maluquinha perdeu ovelha, Pastor e o rebanho inteiro de vista. Ela tinha subido um lance a mais de escadas e ido parar no sétimo andar.

Andou na direção da Ala Leste em busca da entrada da Grifinória, pois ela sabia que a casa ficava naquele andar, e esperaria por Villeneuve até que ele aparecesse, afinal, ele tinha de dormir em algum momento e mesmo que dormisse fora da própria casa, ele não ficaria sem entrar para sempre. Então ela esperaria plantada na entrada até que ele aparecesse, mesmo que tivesse de fazer semanas de vigília. Porque o bom stalker é assim. Ele não dorme, ele não come, ele não respira. Ele apenas vigia.

Poucos minutos depois, a menina Corte-Real percebeu que o andar era extremamente grande e que ela não fazia ideia do que era a entrada da Grifinória ou o que poderia ser. Triste, ela acabou voltando por onde veio, já que nenhuma pintura parecia disposta a contar-lhe onde raios era a entrada da casa dos nobres e valentes.

O detalhe aqui é que a entrada era exatamente na Ala Oeste no quadro da Mulher Gorda, local totalmente oposto ao que ela tinha ido e que enquanto ela ia para o Leste, Logan tinha subido as escadarias e ido no rumo certo sem que ela nem mesmo o visse. E desolada por conta do álcool no sangue e de pensar que teria que descer toda aquela escadaria de novo – e rezar para que elas não mudassem de lugar de novo e ela acabasse se perdendo de vez, já que não era habituada com nada em Hogwarts.

Foi quando ela sentiu alguém sentando ao seu lado, mas estava tão ocupada sentindo pena de si mesma, que Corte-Real se quer usou a visão periférica para encarar o estranho. E é assim que ela espera fazer amigos! Para A NOOOOOOOOOOOSSA ALEGRIA! E completa felicidade de minha princesa portuguesa, ela não precisou olhar para o desconhecido para saber que ele de fato era um rosto bem conhecido. Aquela era a voz de Logan que aparentemente, não tinha lhe reconhecido.

PENSOU O QUÊ? QUE ERA MAIS UM BIBELÔ PARA A COLEÇÃO SAFADAGEM?

O olhar descrente e caído da menina se elevou em luz e sua face sisuda se abriu no mais belo sorriso. E ela tinha mil coisas para lhe falar. Mil coisas para explicar. Mil satisfações para tomar e para dar. Só que tudo pareceu simplesmente fútil na mente dela, quando de repente, num ato inesperado, ele levou as mãos ao rosto dela, aproximou seus olhos verdes do mar revolto e castanho que eram os intensos olhos de Azmaria Corte-Real. E a beijou.


GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLLLLLLL! ÉÉÉÉÉÉÉÉ DO BRAAAAAAAAASIIIIIIIIIIIIIIIILLLLLLLLLL! De Portugal, neh?

Azmaria foi totalmente pega de surpresa. Ficou com os olhos abertos uns três segundos até perceber o que estava acontecendo e se deixou relaxar, entregando-se àquele beijo que ela tanta ansiara, porque na primeira vez que o beijara, tinha sido ela a agarrá-lo. Ela não entendia nada do que estava acontecendo. Mas também nem queria entender. Ela só tinha uma única certeza naquele momento e era exatamente que ela estava no lugar certo, na hora certa, com a pessoa certa. Podia cair a escola, Voldemort podia ressurgir dos mortos dançando a conga de roupa havaiana que nada tiraria aquela sensação de fogos de artifício do seu peito. Ela tinha de algum jeito marcado o gol da felicidade

Quando eles se separaram, ela encarou aqueles olhos verdes que tanto mexiam com ela, sem se afastar completamente e poucos segundos depois, ela o puxara para si, sentindo o gosto familiar de tequila e mel. Mel porque ele era doce e aquele era o gosto de Logan.

E ela finalmente pensou que tinha acertado na loteria dos duendes quando para variar, Villeneuve ficou com aquela cara séria de sempre, como se estivesse ensaiando uma fala que não saía. Desembucha, garoto! Prostrou-se de lado e pegou nas mãos finas e macias da portuguesa que tinha praticamente corações voando por cada poro de seu corpo. Azmaria só não tinha realizado ainda que aquilo que para ela era um começo, estava mais com cara de final e se me permitem, NADA FELIZ!

Girls!

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Quanto tempo se passara? Uma hora? Um dia? Cem anos?

Sessenta segundos. Exatos sessenta segundos que mais pareciam uma eternidade. A mente de Azmaria de repente sofreu um colapso como se simplesmente seu cérebro tivesse se partido e os hemisférios separados perdessem a força motriz num rompante. Será que era assim que era morrer?

No momento, aquele sentimento era pior do que morrer porque a única coisa que a portuguesa conseguia ouvir martelando em sua cabeça eram as palavras fatais e derradeiras do Villeneuve traidor.

Elizabeth Kübler-Ross, em seu famosíssimo “On Death and Dying” discorreu sobre aquilo que popularmente ficou conhecido como os cinco estágios do luto: negação, raiva, barganha, depressão e por fim aceitação. E eu sei disso porque sou um mini-pufe muito culto e letrado. E como na vida de minha estrela dourada, tudo sempre fora muito intenso, ela passou naqueles eternos sessenta segundos pelos quatro primeiro estágios.

NEGAÇÃO:

- [...]mas eu conheci uma garota, me apaixonei, nós namoramos por algum tempo e... Eu a pedi em casamento...

NÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃOOOOOO!

Eu não posso acreditar que realmente ouvi o que eu acho que ouvi. ISSO É UM ABSURDO! E eu fico como? E a promessa de casamento? Para ele, era tudo uma brincadeira de criança? E todos os namorados em potencial que dispensei? Minha fidelidade fora em vão? Não mesmo! Isso não pode estar acontecendo, ou melhor, não podia ter acontecido! NÃO! NÃO! NÃO! NÃO! NÃO! NÃO!

POR QUÊ?

Azmaria apenas meneava a cabeça na mais completa incredulidade.

RAIVA:

Por que eu? Por que ele fez isso? Por que ele não me ama? Por que ele não me quer? Mudei de escola só por causa dele, fui atrás dele mesmo depois que ele cantou várias garotas na minha frente. Eu ainda estou aqui, não estou? Então por quê? Será que o problema sou eu? Sou feia? Caolha? Desdentada? Espinhenta? Morfética? Por que raios então ele não podia ter escolhido a mim? Oh GOD! WHY?

BARGANHA:

Mas ele me beijou, não foi? Duas vezes por iniciativa dele. Talvez ele possa me querer. Talvez com o tempo ele possa esquecer da outra e eu posso esperar por ele e...

ESPERAR UMA OVA! NÃO VAI ESPERAR NADA, MINHA FILHA! VOCÊ NASCEU MULHER E NÃO FORMIGA ENTÃO NÃO ACEITE MIGALHAS! Ele te beijou porque é um safado e queria pegar alguém e doa a quem doar, mas você foi a mais fácil da noite e a única capaz de correr atrás dele! TE VALORIZA, MENINA!

DEPRESSÃO:

Minha vida acabou. Tudo o que eu sonhei, tudo o que eu idealizei. Tudo o que eu quis. Eu não terei. Ah, minha Nossa Senhora de Fátima! Ele nunca pretendeu se casar, ele nunca me levou a sério. Eu... Eu fui tão ingênua... Eu...

Azmaria tinha finalmente percebido o quanto sua vida inteira tinha sido chacota e aos olhos do grifinório sem vergonha era só uma menina boba. O quanto suas alegorias apaixonadas não passavam de brincadeira de criança e que a promessa que ela tanto levara a sério não passara de um “durma bem”. Ela estava devastada, sentia o coração despedaçado e as teimosas lágrimas que ela verteu a festa inteira, dessa vez não puderam mais ser contidas.

E ela chorou. Mas não um choro escandaloso, como seu peito implorava. Deixou que as lágrimas lavassem seu rosto bonito e que a vergonha queimasse suas bochechas.

- [...]Nunca conheci alguém tão fiel a uma ideia do que você. Não te peço para que me perdoe. Mas não é justo ficar te enganando.

Enganando. Então era isso. Ele nunca tivera mesmo a intenção não é? Nunca a levou a sério. Nem a levaria. Ela viveu uma vida inteira enganada, achando que teriam sim um final feliz quando na verdade, Logan nunca a olhou com outros olhos. No máximo como se ela fosse uma irmã. E então, o segundo estágio, a raiva, voltou com tudo em seu âmago e ela começou a dar socos no peito do rapaz.

Todavia, ela era uma menina forte e seus murros eram para doer, tanto que ele tentava conter aquele ataque de fúria. Ela queria que Logan sentisse pelo menos um pouco da dor que ele tinha lhe causado. E quanto mais em silêncio ficava, mais o diabinho dentro de sua cabeça, no caso eu, insistia em lhe abrir os olhos. Logan era um traíra, um vilão, um conquistador barato. E era mesmo. Porque em quatro anos se correspondendo com Azmaria não teve a decência de contar-lhe suas aventuras amorosas. E permitiu que ela continuasse acreditando que ele era fiel àquela ideia infantil de casamento.

E em cada declaração melosa que ela fazia e planos que ela tecia e partilhava, ele nunca a freara. Nunca disse que a amava, era verdade, mas também nunca disse que não. Ele era culpado. Culpado por omissão. Azmaria tremia dos pés à cabeça, mas juntou forças para ficar de pé no alto da escadaria.

- Não quer continuar me enganando? Por quê? DEZ ANOS NÃO FORAM SUFICIENTES? – tentara começar calma, mas sua raiva subia tanto que seu peito arfava ante o seu descontrole – VAMOS! ADMITA, LOGAN! O único motivo para você nunca ter me cortado foi porque eu fazia bem para o seu ego, mas agora a minha presença muda tudo... Não, é? – mais lágrimas desciam silentes pela face, e a voz saía embargada – Diga! DIGA! EXPLICAAA! Me diz que é mentira! Quer saber? Eu acho é pouco que você tenha levado um pé na bunda dessa “zizinha” a quem você propôs casamento. E tomara que ela aceite o pedido de outro porque você vai saber como é ser o palhaço de alguém. Vai saber o que eu estou sentindo nesse momento!

Não sei quando virá a aceitação, ou se ela um dia virá, mas enquanto consumida pela cólera, Azmaria Corte-Real bancava a clássica mulher rejeitada: puro recalque.

Girls!

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Ao que Logan Villeneuve terminara sua defesa, Azmaria tinha se arrependido de imediato de tê-lo lembrado que tivera seu pedido de casamento recusado. Ante a cara consternada e visivelmente triste do grifinório, a portuguesa quis abraçá-lo e conforta-lo como uma mãe faz com o filho que caiu no passeio de concreto e ralou o joelho.

MAS ISSO JÁ É DEMAIS!

Tudo bem que eu amo Azmaria, somos intimamente ligados. Eu sinto cada suspiro que ela dá, cada dor e cada sorriso e nunca quis cortar o elo. No entanto, a pamonhice tem limites. Logan a tinha machucado e ferido de todas as formas possíveis. Beijara-lhe acendendo uma chama de esperança que multiplicou-se pelo infinito e além e seria capaz de derrete-la por inteiro se ela fosse um bloco de gelo polar. TUDO ISSO para depois, muito depois de ter se aproveitado e saído da secura confessar o seu pecado mundano!

Ele tinha pedido outra em casamento e claramente ainda nutria sentimentos fortes pela tal garota ou jamais teria se visto na saia justa e obrigação moral de contar para Azmaria suas desventuras amorosas. E só de pensar que tinha sido ela a culpada por lembra-lo do sofrimento imputado pela dita cuja que não sabemos quem é, minha princesa de Lisboa já estava pronta para acalentar o canadense.

NOT GONNA HAPPEN!

Não enquanto eu puder evitar!

Como que pressentindo minha ira no bolso interno das vestes de Azmaria, Logan saiu andando ao léu, sem saber ao certo o rumo para onde ir. Todavia, o amor dessa lufana é doloroso, não tem vergonha na cara e nem amor próprio, quiçá sabe o que é isso. É infantil e teimoso. E não se dá por satisfeito até que tenha sido espezinhado ao máximo. E é por isso que ela DE NOVO foi atrás de Villeneuve, dessa vez aos berros, clamando para que terminassem aquele assunto de uma vez por todas, testando todo e qualquer limite que o garoto poderia ter.

E mesmo que estivesse exalando a desespero por cada poro de seu corpo, ela não pode refrear a pergunta de um milhão de dólares eternizada por Leoni: por que não eu? E as cores lívidas do rosto de Logan desapareceram com a pergunta indiscreta e bastante humilhante.

Mas o pior ainda estava por vir. Em forma de veneno dos lábios vis que em minutos atrás lhe ofereciam paixão, desejo e volúpia.

– VOCÊ É DOIDA! – ele finalmente gritara como se aquilo estivesse lhe sufocando por anos – Você é possessiva, ciumenta e chata!

Spoiler:

Aí sim ela finalmente percebeu que jamais teria uma chance com ele e se soubesse disso antes, jamais teria vindo para terras hostis e deixado Beauxbatons. Sua expressão era a de quem tinha perdido um ente familiar muito querido, e pela primeira vez na vida a garota falastrona ficou sem ter o que dizer.

E VAI ACABAR ASSIM? MAS É RUIM, HEIN?

Pulei do casaco de Azmaria e cravei meus dentes afiados na perna do traidor. E fiz mesmo! Azmaria era uma menina linda, um doce de garota, era a namorada que qualquer cara poderia querer: meiga, dedicada, atenciosa. Ciumenta? SIM. E boa demais para ficar renegade a própria sorte, em silêncio enquanto assistia o cara que ela gostava desdenhar dela em sua cara e não dizer nada.

Pois eu não era e defendo os meus como posso. Mordi e morderia de novo! O que acontece porém, é que aparvalhado com o ataque ninja inesperado, Logan chutou para o alto em reflexo e me mandou direto na parede e eu cai desmaiado.

- NÃÃÃOOO! – minha dona veio correndo ao meu encontro – VOCÊ MATOU O LOGAN JR!

E nesse momento era melhor ela ter ficado calada quanto ao nome que me deu, porque só fez com que ela parecesse com menos parafusos do que antes. Resignada, a portuguesa me pegou na palma de suas mãos unidas e deixou mais lágrimas rolarem pelo rosto. E discutia com Villeneuve o assunto: “Você deu meu nome para o pufoso que eu te dei?”

ACEITAÇÃO:

- Se é assim que você se sente, Logan, não deveria ter me beijado. – seu tom diferente dos gritos de outrora, agora era cansado e nitidamente carregado de mágoa e rancor – E deveria ter sido honesto desde o início porque antes de qualquer promessa sempre pensei que fôssemos amigos. – mais lágrimas caíam de seus olhos e ela não fazia mais questão de freá-las – Não posso me desculpar pelos meus sentimentos e nem por ser uma chata possessiva. É assim que eu sou. E claramente não é bom o bastante. – abri os olhinhos e pude ver meio tonto o rosto decidido de Corte-Real – Não precisa dizer mais nada. Você está livre da sua promessa.

E se virou para descer todo aquele lance de escada novamente e nunca mais olhar para a cara do Judas que a traíra com um beijo. Mas é claro que eu sei que isso NUNCA VAI ACONTECER! Azmaria podia estar muito ferida e magoada, podia até mesmo mudar seu comportamento com relação ao grifinório, mas não ia deixar de amá-lo da noite para o dia. E talvez nunca deixasse. Contudo, ela precisava de uma bofetada para crescer. Só não precisava ter sido tão duro, afinal, seria mais caridoso se Logan tivesse apenas lançado um Cruciatus nela. Doeria menos.

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